Meu maior defeito, nos tranquilos dias da infância, consiste em desanimar com demasiada facilidade quando uma tarefa qualquer me parece difícil. Eu posso ser tudo, menos uma menina persistente. Foi quando, numa noite, meu pai entregou-me uma tabuazinha de pequena espessura e um canivete, e me pediu que, com este, riscasse uma linha a toda largura da tábua. Obedecí as suas instruções, e, em seguida, tábua e canivete foram trancados na escrivaninha de papai. A mesma coisa foi repetida todas as noites seguintes; ao fim de uma semana eu não aguentava mais de curiosidade. A história continuava. Toda noite eu tinha que riscar com o canivete, uma vez, pela rachadura que se aprofundava. Chegou afinal um dia em que não havia mais mais rachadura. Meu último e leve esforço cortara a tábua em duas. Papai olhou longamente para mim, e depois disse:
- Você nunca acreditaria que isto fosse possível, com tão pouco esforço, não é verdade? Pois o êxito ou fracasso de sua vida não depende tanto de quanta força você põe numa tentativa, mas da persistência no que faz. Foi essa uma lição-de-coisas impossivel de esquecer, e que mesmo uma garota de nove anos podia aproveitar.